Presenciando la Fuga

Golpeteaban fuerte en mí, agudas y trasnochadas

graves y envejecidas, ebrias

se alejaban, unos pasos atrás,

la calma.

Fuerte, con la mano lenta pero profundamente 

las cuchillas llegaban a mi pecho

el sacudía la mano para hacerme sufrir más

la herida se hacia mas grande 

Arrancó la cuchilla de mi alma

y la llevó con el

caí al suelo,
desapareció

Las luces de colores corrían 

vueltas locas parpadeaban

saltaban,
giraban

dejo de ser
esta piel arrojada en la tierra
agria

ni sangre tengo.

No-Soy

Ojos planos

parpados quietos

un grito a lo lejos

es mi nombre

¡NO!

no soy yo

no soy nada

no soy el aire que respiras

ni la sombra de tu boca

no soy el recuerdo de juventud agrietado

ni un sueño acalorado

no soy la melodía que te enloquece

ni las heridas de tu espalda

no soy

mi nombre

mi huella

mi pie

mi mano

mi cabello

no soy todo eso

ni aquello olvidado 

aquello que las letras no aman

soy nada,

esa nada que para detenerla

ni mil gritos bastan.

Descripción de agonía

Respiro tortuosamente, recostada entre sábanas en forma fetal, los cristales densos y oscuros de mi cabeza descansan en desorden, no hay lugar claro en el que esté cuando se está mentalmente perdida o quizás demasiado clara de cual es tu tierra y tu clima.

 Siento como mis pies corren aterrados por la arena fría, decididos, corren.
Siento como mis pulmones cansados comienzan a detenerse.
Siento como el calor que nunca supe albergaba mi cuerpo desciende desde mi nuca hacia la tierra.
Siento como se abre esa última puerta del pasillo
 y como el hombre de los sueños quebrajados me mira atemorizado. -Entra.

Sus ojos oscuros pobres de destello alguno recorren mi rostro,
 no lo acepto,
me siento extraña siendo víctima de su silencio tan inocentemente temeroso.

Tengo las manos vacías,
 la mirada vacía.
Mi cuello, mis piernas y mis hombros flaquean,
me desvanezco,
no hay espacio alguno para un grito desgarrador en busca de ayuda.

La expresión de mi rostro,
un papel virgen a punto de ser triturado,
la mayor calma,
el menor miedo por morir,
por perder las pasiones de esta tierra turbulenta,
no tuve nada,
nada tengo y nada extrañaré.

..

No encontré el frasco que guardaba un par de ojos, dentro, la mirada del susurro.

El dejó la puerta abierta al salir a su trabajo, un par de vidas perdidas en el camino hacia casa y unos cuantos billetes jóvenes caían en los bolsillos de su chaqueta, la chaqueta verde musgo que le regalaste el año pasado, como nueva, bien cuidada, de buena marca, solo unas gotas casi invisibles de sangre que no logro dejar de ver cada vez que se acerca a mi y me invita a un café hablando despacio en ese ambiguo lenguaje típico de los de su raza. 

El dejó la puerta abierta al salir a su trabajo, y a pesar del brutal viento que azotaba los muros de la casa ni un átomo de frío se acercó a mi. 

El dejó mi espalda destapada la noche entera y ahorró palabras que nunca derrochará para despedirse de este cuerpo pálido y frío que encontró y besó...quizás es mi culpa por no darle cariño, pero es que no entiendo por qué no puedo gritar que lo amo, no puedo besar su piel ni apegarme a su cuerpo.

X

Hasta que punto mis gritos iban a ser ignorados, ni una sola hoja del árbol se movió, ni una piedra se agitó, ninguno de los perros respondió con ladridos. 

El agua comenzaba a enfriar aún más mi cuerpo, sentía cada centímetro de mi piel arrugado como una pasa, como luego de un largo baño de espuma en la infancia.

Cuando me cansé de gritar escuché el silencio, escuché un amarillo brillo en el fondo, el agua se saboreaba densa, mi cuerpo se volvía liviano, cada vez más, estaba elevándome desde el fondo a la superficie pero no tenía como acercarme un poco más a la orilla para lograr impulsarme y salir.

¿Salir de qué? ¿Para ir a dónde? La casa se había alejado, los árboles se habían caído, el camino se había escondido, las voces se habían apagado, el eco se había suspendido hace tanto tiempo que ni el vacío lo podría seducir y hacer volver. Una sonrisa, estaba donde tenía que estar, vuelvo a ser una pluma ensangrentada que viaja hacia el fondo, todo es borroso y desaparece una voz que comenzaba a aparecer.

Tres puntos y aire

vivir.
un jodido.
un manoseado.
un violado.
un cuento.

humanos.
los tontos.
los ilusos.
los que creen.
que viven.

las manos.
siempre sucias.
los ojos.
siempre cristalinos.
las piernas.
siempre temblorosas.
la calle.
siempre vacía.

la mente.
siempre silenciosa.
la frente.
siempre lisa.
los libros.
siempre invisibles.
las palabras.
estúpidas.
y.
tres puntos
...

.

He vuelto

de donde no hay nada mas

que pilares de sangre y ojos andantes,

he vuelto,

desde el silencio remoto,

con el alma intranquila

extraviada en un enjambre de dolor.

He vuelto mas nunca he partido,

he resucitado mas no he fallecido,

entre susurros altamente crucificantes,

he permanecido.

Me declaro 

loca, muerta y perdida,

cuerda, viva y hallada,

vacía, dormida y fría,

completa, despierta y acalorada.

He vuelto, 

desde el fondo del infierno según algunos,

he vuelto,

de mis recuerdos y dolores más oscuros,

he vuelto,

del olvido mismo en que llegué aquí,

he vuelto,

desde las sábanas del final.

23:57

23:48

Falsamente amordazada entré a la jaula

¿dónde está, el y sus palabras tejidas al revés? 

 Despertar entonces

no es mas que la muerte siendo un sol negro y silencioso.

Carta al director de un diario nacional que quizás ignoren

El día de hoy planteo un tema alejado al que llena las pantallas de televisión, las páginas de los diarios e incluso las redes sociales, que a mi parecer cubren la "necesidad de información" que tenemos pero sobre los temas que esperan nos interesen.

Me permito alzar la voz por quienes en su mayoría ya partieron con la voz en alto, pero que muchos han preferido ignorar. Hablo de las grandes escritoras Chilenas que se han perdido entre las poco visitadas páginas del arte nacional, de la cultura nacional. ¿Entiende la gente lo difícil que fue para ellas revelarse ante la sociedad y tomar un libro? ¿Pasa por la cabeza de toda esta gente que goza de la ignorancia y el conformismo lo difícil que fue para ellas escribir un libro y luego publicarlo? La respuesta desgraciadamente creo saberla,  y es nula. Dudo mucho que la gente se cuestione este tipo de cosas, que la gente piense en estas grandes luchadoras y más aún, que las conozcan.

 

Gozo del privilegio de conocer su arte, de que nombres como Elvira Santa Cruz Ossa, Marta Brunet, Teresa Wilms Montt,  María Luisa Bombal, Martina Barros Borgoño, entre otras, no sean unas desconocidas para mí, son por el contrario, mujeres a las que admiro, un modelo a seguir. Mujeres,  que considero la gente necesita conocer. ¿A donde iremos a parar si no guardamos respeto por nuestros artistas? 

Veo a mi país bombardeado por noticias, por los candidatos a presidente, por sus nombres, sus intenciones y las posibilidades de que cada uno de estos sea electo. Tanta gente con tanto poder y ninguno hace algo por rescatar el legado de nuestros artistas nacionales, hombres y mujeres, que lucharon, dijeron lo que sentían y pensaban y que hoy, producto de la sociedad competitiva y materialista en la que vivimos, sus obras desaparecen mientras somos pocos los que se lamentan de la dificultad que hay para encontrarlas y disfrutar de ellas. 

Todo esto nadie lo pone en "el tapete". Nadie de aquel grupo privilegiado, con un formidable titulo profesional, que dirige al país recibiendo desmesurados sueldos se refiere a este tema, pero si una joven estudiante de 17 años que cursa tercero medio.

Basta de un Chile ignorante, donde privilegiamos aquel producto plástico, vacío y de preferencia, extranjero, mientras desperdiciamos la riquezas nacionales.